Premières lignes de KBACH, de Christophe Macquet, pour faire patienter en attendant la parution — en juin, aux éditions Le grand os — de ce petit bijou asiatique, long poème en prose, rythmé, sensuel et brutal comme un combat de boxe thaïe (boxe, paraît-il, qu'on devrait dire "khmère", sa pratique serait originaire du Cambodge…)
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| photo : Christophe Macquet |
" KBACH
C’est un petit royaume légendaire.
C’est un reflet qui lève des mouches.
Têtes noires, nègres asiatiques, mes frères humains.
Gentille torsadée de la terre et de l’eau, cambrée, longs cheveux noirs, longs cils papillonnants, les épaules rondes, les tétins caramel tendus jusqu’à l’extrême, tu fais la pute et ton frère boxe, il est soldat, la même matière, des yeux de faon, un sourire si vrai dans l’instant, il se démerde, il passe de temps en temps à la télé dans les cordes, voies parallèles, plusieurs entrées simultanées au feu, il bodyguarde, il fait des extras deux ou trois fois par semaine pour une dame-patronnesse, plâtrée, boudinée-bagouzée, qui verse dans les œuvres, dans les indulgences de pagode, et qui vitriole épisodiquement ses rivales.
D’autres courbes et d’autres raideurs.
Paupière oblique.
Émotionnée.
La peau éminemment dans l’ambre de cinq heures du soir.
Ta sœur.
Ta sœur danse les dix-mille aubes successives-uniques-indigènes ravies par Râvana. La guerre.
Un peu d’école.
Un bidonville.
Des chiens-parias.
Somnolant sous les planches disjointes.
Petite.
Mais un fumet sexuel à rassasier un ogre.
Un baiser-fleur.
(…)"
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| photo : Christophe Macquet |
